martes, 18 de noviembre de 2008

Como un fogonazo...



Pasó tiempo.
Y sé que me lees...me husmeas de lejos, lo sé.

Bueno... ésto es para vos.
Totalmente dedicado a vos... y para nadie más.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Amy Winehouse - Love is a losing game - Live Rock in rio


For you I was a flame
Love is a losing game
Fire storey fire as you came
Love is a losing game

Why do I wish I never played
Oh what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

jueves, 13 de noviembre de 2008

El cielo de Sofía


Ayer el cielo sobre la avenida Rivadavia no daba señales claras...pero hoy ya sé quien sos.
Sos Sofía y te esperamos,te espero.
Tu tía

martes, 11 de noviembre de 2008

Avenida Díaz Vélez


Los recuerdos de la infancia poseen una extraña cualidad volandera, y zonas de oscuridad rodean los espacios de luz.Los recuerdos de la infancia son como velas encendidas en una hectárea de oscuridad, e iluminan escenas inmóviles de la negrura circundante.
El orfanato de Carson McCullers

Fracesitas 2


El amor es un crimen que no puede realizarse sin cómplice.
Charles Baudelaire

jueves, 6 de noviembre de 2008

negras, blancas, corcheas, fusas y semifusas...


Eso, eso es lo que quiero, que me dirijan la batuta.Y yo mientras, solo mirarla en el aire de acá para allá y a un cierto ritmo como para poder seguirla.

martes, 4 de noviembre de 2008

Mezquindad


Con ella preferimos lo que tenemos a lo que somos y al final...

domingo, 2 de noviembre de 2008

Mi melancolía, ni defecto ni virtud...


La melancolía suplantó a la ira y ya no podía sentir nada más que una sombría e indefinida tristeza, como si todo lo que veía estuviera siendo privado lentamente de su color.
La música del azar. Paul Auster